2025 Adventsbetrachtung aus der Ukraine
Veröffentlicht am 1. Dezember 2025 von Taras M. Dyatlik
#BeingHuman. Eine Adventsbetrachtung aus der Ukraine (meine heutige Predigt in der Rock Church). „Damit dein Glaube nicht wankt ...“ (Lukas 22,31-32; Johannes 21,15-19).
Bild: Danylo Movchan, Lwiw
Betrachtung 1. Ich beginne den Advent zum vierten Mal nach 1376 Tagen des unmenschlichen Krieges Russlands. Wenn ich sehe, wie Imperien mit der Ukraine wie mit Eigentum handeln – unser Land, unsere Bodenschätze, unsere Menschen werden wie Waren behandelt, weil Geschäfte mit Russland wichtiger sind als das Leben der Opfer –, stelle ich mir die Frage: Ist Hoffnung noch vernünftig? Wird Christus meinem Volk Gerechtigkeit bringen? Ich stelle diese Frage nicht abstrakt. Ich frage vor dem Hintergrund von Beerdigungen und Bombardierungen: Wird diese kirschrote Nacht enden? Ist eine Morgendämmerung noch möglich?
Unsere Familie hat letztes Jahr unseren Bruder Andriy beerdigt. Er gehört nun zu den vielen Zeugen unter unseren sechs Familienmitgliedern, die von Russen getötet wurden, darunter mein Neffe Sashko, der im Februar 2014 auf dem Maidan von pro-russischen Scharfschützen erschossen wurde. Fünf weitere Verwandte sind an der Front, während ich diese Zeilen schreibe. Die Frage, ob mein Glaube versagt, ist also nicht theoretischer Natur. Was, wenn mein Glaube versagt? Das ist die Frage, die ich persönlich in den Text einbringe:
„Simon, Simon! Satan hat euch verlangt, um euch zu sieben wie Weizen. Aber ich habe für dich gebetet, dass dein Glaube nicht aufhöre; und wenn du dich wieder zu mir bekehrst, dann stärke deine Brüder.“ (Lukas 22,31-32)
Jesus spricht zu Petrus wenige Stunden vor dem Verrat und der Kreuzigung. Er sagt nicht: „Bleib stark, alles wird gut.“ Er sagt: „Du wirst zerbrechen. Du wirst mich verleugnen. Aber ich habe bereits für dich gebetet.“
Betrachtung 2. Ich erinnere mich, wie ich als Junge meinem Großvater beim Sieben von Getreide half. Es war anstrengender als ich erwartet hatte – das Sieb schüttelte heftig, das Getreide wurde geschlagen und geworfen, Spreu flog überall herum. Was übrig blieb, sah kahl und klein aus. Ich denke jetzt an dieses Bild, wenn ich auf die Ukraine schaue, wenn ich schaue, wohin sich die sogenannte christlich-demokratische Welt entwickelt. Das Sieben ist kein sanfter Vorgang. Es ist hart, es ist entblößend. Alles, was nicht dazugehört, wird abgeschüttelt. Was übrig bleibt, hat etwas durchgemacht.
Jesus verspricht Petrus nicht, dass er vor dem Sieben verschont bleibt. Er verspricht etwas anderes: dass nach dem Sieben das Getreide übrig bleibt. Nackt, verletzlich, klein – aber authentisch.
Manchmal stelle ich mir vor, dass echter Glaube unberührter Glaube ist. Dass der gläubige Evangelikale standhaft bleibt, ungebrochen, ohne Risse oder Zweifel. Aber die Schrift erzählt eine andere Geschichte. Der Glaube, der Bestand hat, ist nicht der Glaube, der Leiden vermeidet. Es ist der Glaube, der durch Feuer gegangen ist und überlebt hat – sogar durch Versagen. Nicht eine Rüstung, hinter der ich mich verstecke, sondern Ehrlichkeit, aus der ich lebe.
Petrus (einer der engsten Jünger Christi) war verletzlich, obwohl er Gott in Menschengestalt nahe war. Er hatte immer noch Angst. Er brach immer noch zusammen. Er weinte bitterlich. Der Krieg hat auch mich entblößt. Ich gebe nicht vor, alles unter Kontrolle zu haben. Vielleicht erkennen Sie das, wo auch immer Sie dies lesen: „Mein Glaube ist nicht mehr das, was er einmal war. Ich kann nicht mehr so beten wie früher. Ich spüre Gott nicht mehr so wie früher.“
Ich erinnere mich immer wieder daran: Das bedeutet nicht, dass mein Glaube verschwunden ist. Es bedeutet, dass mein Glaube gesiebt wird. Die Spreu fliegt davon. Aber das Korn – es ist immer noch da, auch wenn ich es nicht sehen kann. Gott erwartet von mir keinen Glauben, der unberührt ist von Krieg, von Verlusten, von aufgeschobener Trauer. Er sucht nach einem Glauben, der sich ehrlich der Dunkelheit stellt – und dennoch festhält.
Betrachtung 3. „Aber ich habe für dich gebetet.“ Beachte die Zeitform des Verbs. Nicht „ich werde beten“, wenn du fällst. Nicht „ich werde beten“, wenn du Buße tust. „Ich habe gebetet“ – bevor du zerbrochen bist, bevor du zusammengebrochen bist, bevor du versagt hast. Das Gebet Christi geht meinem Fall voraus. Er kennt meine Schwäche besser als ich selbst – und liebt mich nicht weniger. Er tritt in meine Gebrochenheit ein, nicht um sie auszulöschen, sondern um in ihr gegenwärtig zu sein.
Als ich am 25. Februar 2022 von Moldawien zurück in die Ukraine kam, wusste ich nichts von dem, was vor mir lag. Der Krieg war zwei Tage alt. Alle, die ich liebte, atmeten noch. Andriy lebte. Die anderen lebten. Ich wusste nicht, dass unsere Familie bis heute sechs von ihnen begraben würde. Ich wusste nicht, wie die folgenden Jahre aussehen würden. An diesem Grenzübergang war die Trauer noch abstrakt. Verlust war noch ein Wort. Ich dachte, mein Glaube sei stark genug.
In dieser Nacht war Petrus von seiner eigenen Stärke überzeugt: „Herr, ich bin bereit, mit dir zu gehen, sowohl ins Gefängnis als auch in den Tod!“ Aber die Angst hatte ihn bereits gebrochen – vielleicht sein Stolz, vielleicht seine Unfähigkeit zu akzeptieren, dass der Messias leiden musste. Stunden später, am Kohlenfeuer, sagte er vor einer Magd: „Ich kenne den Mann nicht.“ Als der Hahn krähte, wandte sich Christus um und sah Petrus an. Dieser Blick brach ihn völlig.
Wie viele von uns haben etwas Ähnliches erlebt? Ich dachte, mein Glaube sei stark. Dann kam eine Nachricht, die mich in die Knie zwang – nicht zum Gebet, sondern vor Schock. Ich trage ein gebrochenes Herz. Gebrochen durch Verlust. Gebrochen durch Ungerechtigkeit. Gebrochen, weil die Welt nicht so ist, wie sie sein sollte, weil die christliche Zivilisation und die globalen Evangelikalen nicht so auf diesen Krieg reagieren, wie sie sollten. Gebrochen, weil ich nicht der bin, der ich sein wollte. Und ich schreie immer noch: „Wo bist du, Gott? Warum?“
Aber Christus betete bereits für mich – bevor ich fiel, bevor ich darum bat, bevor ich wusste, dass ich es brauchte. Mein Glaube hält nicht durch meine Kraft, sondern durch seine Fürsprache. „ Er lebt immer, um für sie Fürsprache einzulegen“, schreibt der Verfasser des Hebräerbriefes. Mein Gebet mag schwach erscheinen. Ich halte vielleicht kaum noch durch. Ungebrochene Evangelikale mögen das wahrscheinlich nicht, ich weiß. Aber Christus betet für mich – und sein Gebet wird nicht schwächer. Gott hat keine Angst vor meiner Gebrochenheit. Er tritt in sie ein. Und sein Gebet ist ein Versprechen: Was zerbrochen ist, wird wiederhergestellt werden. Vielleicht nicht heute. Aber zu seiner Zeit – ganz sicher.
Betrachtung 4. „Und wenn du zu mir zurückgekehrt bist ...“ Christus sagt nicht „wenn“. Er sagt „wenn“. Er weiß, dass Petrus zerbrechen wird – und er weiß, dass Petrus zurückkehren wird. Das Zerbrechen ist nicht das Ende der Geschichte.
Aber zwischen dem Versagen des Petrus und seiner Wiederherstellung lagen die dunkelsten Tage der Geschichte. Der Kreuzestag am Freitag. Die Stille am Samstag. Für Petrus war dies der Moment, in dem alles zu Ende ging. Er sah den, den er liebte, sterben. Er trug die Schuld seines Versagens. Er wusste nicht, dass die Auferstehung kommen würde. Er saß in der Dunkelheit – gebrochen, schuldig, hoffnungslos.
Ich lese oft die Evangelien, obwohl ich das Ende kenne. Petrus wusste es nicht. Und ich lebe an diesem Samstag. Zwischen Beerdigung und Auferstehung. Zwischen Schmerz und Heilung. Zwischen Verlust und Wiederherstellung. Ich weiß, dass Gott den Sieg versprochen hat – aber ich sehe ihn noch nicht.
Nach der Auferstehung findet Christus Petrus dort, wo alles begann – am Meer, mit Fischernetzen. Petrus war zu seinem alten Leben zurückgekehrt. Vielleicht dachte er, sein Versagen hätte alles beendet. Und dort, am Holzkohlefeuer (das gleiche Detail), fragt Jesus dreimal: „Liebst du mich?“ Drei Verleugnungen, drei Fragen. Jede Frage öffnet eine Tür, die zugeschlagen war. Jesus heilt Petrus nicht an einem neutralen Ort. Er bringt ihn zurück zum Feuer. Zu dem Feuer, das ihn an sein Versagen erinnert. Warum? Weil dort die Wunde lebt. Und dort kann sie heilen. Ich werde nicht geheilt, indem ich den Ort meide, an dem ich zerbrochen bin. Ich werde geheilt, wenn mich dort jemand trifft.
Was wäre, wenn die Kirche kein Ort der Antworten, sondern der Präsenz wäre? Wo Trauer keine Schande ist. Wo Zweifel nicht verurteilt werden. Wo die Gefallenen keine Vorträge, sondern eine helfende Hand finden. Keine Eile zur Lösung. Kein „alles wird gut“. Kein Druck, den Russen zu vergeben, während sie töten, vergewaltigen, zerstören, ruinieren und foltern. Nur Raum – um zu trauern, zu toben, in den Trümmern zu sitzen. Und irgendwo in diesem Raum, nicht laut, nicht fordernd, eine leise Frage: „Liebst du mich?“
Betrachtung 5. „... stärke deine Brüder.“ Christus sagt nicht: „Wenn du zurückkehrst – ruhe dich aus, zieh dich zurück, heile dich zuerst selbst.“ Er sagt: „Stärke deine Brüder.“ Derjenige, der zerbrochen ist, gestolpert ist und wieder aufgerichtet wurde, erhält sofort den Auftrag, andere zu unterstützen. Nicht derjenige, der nie versagt hat. Nicht derjenige, der ohne Risse durchgehalten hat. Sondern derjenige, der durch die Dunkelheit gegangen ist und sie überlebt hat.
Wer kann jemanden in der Dunkelheit besser unterstützen als jemand, der selbst durch sie gegangen ist? Wer kann die Zweifel eines verkrüppelten Evangelikalen wie mich besser verstehen als jemand, der selbst gezweifelt hat? Wer kann die Trauernden besser umarmen als jemand, der den salzigen Geschmack der Tränen kennt? Ich stärke meine Brüder nicht, weil ich stark bin. Ich stärke sie, weil ich meine dunkle Schwäche kenne – und den Einen kenne, der für mich betet.
Meine Wunden sind kein Ausschlussgrund für den Dienst. Sie sind meine Qualifikationen. Heilung fließt aus den Wunden Christi. Und durch meine Wunden, durch meine Risse erreicht sein Licht andere. Die Kirche in der Ukraine geht durch Feuer. Und genau aus diesem Grund können wir anderen Hoffnung bringen – nicht trotz unserer Wunden, sondern durch sie. Um der weltweiten Kirche und einer zuschauenden Welt zu sagen: „Ich war in tiefer Finsternis. Ich bin gefallen, während ihr vielleicht stark und ungebrochen geblieben seid. Aber es gibt ein Licht, das die Finsternis nicht überwunden hat.“
Betrachtung 6. Der Advent trifft mich dort, wo Petrus saß – in der Stille zwischen Fallen und Aufstehen, zwischen Verleugnung und Wiederherstellung. An diesem langen, stillen Samstag, als er das Ende der Geschichte noch nicht kannte. Ich kenne diesen Ort. Ich lebe darin. Verletzlich, gebrochen, noch nicht ganz. Ich warte auf eine Morgendämmerung, die ich nicht sehen kann.
Aber der Advent sagt heute: Genau hier beginnt der Glaube. Nicht in Gewissheit – sondern in ehrlicher Dunkelheit. Ich zünde Kerzen an, nicht weil die Nacht vorbei ist, sondern weil die Nacht nicht das Ende ist. Gott kam einst in eine zerbrochene Welt. Nicht in eine Welt, in der alles in Ordnung war. Er kam in die Kälte. In einen Stall. Zu einem Volk unter Besatzung. Er kam als Kind – in der verletzlichsten Form menschlicher Existenz. Er kennt die Dunkelheit von innen und am Kreuz. Und er wird wiederkommen – auch wenn ich es jetzt kaum glauben kann.
Während ich warte, tut Christus das, was er für Petrus getan hat: Er betet für mich. Bevor ich falle, bevor ich aufstehe, bevor ich weiß, was ich brauche – er tritt für mich ein. „Damit dein Glaube nicht wankt.“ Es ist kein Befehl an mich, stark zu sein. Es ist ein Versprechen, dass er stark ist. Das Korn, das durch das Sieb geht, wird bleiben. Was authentisch ist, wird definitiv überleben.
Warten ist keine Schwäche. Propheten starben, ohne das Verheißene zu sehen. Simeon wartete sein ganzes Leben lang – und sah es schließlich, endlich. Der Advent heiligt mein Warten. Der Advent hält Raum für das „Noch-Nicht“.
Also zünde ich Kerzen an. Eine nach der anderen. Kleine Flammen, die die Nacht nicht auslöschen, sondern Zeugen des kommenden Lichts sind. Ich bin verwundet – und deshalb kann ich Licht zu anderen tragen. Ich bin zerbrochen – und Christus betet für mich. Ich warte – und mein Warten ist nicht leer und beschämend.
Die ukrainische Nacht ist lang. Aber sie ist nicht ewig. Der Morgen wird kommen – und kein sogenanntes christliches Reich wird ihn wieder in Nacht verwandeln können. „Wenn du zurückkehrst“ – nicht „falls“. Friede sei mit dir, und halte deine Kinder vom Krieg fern. Unsere Mission hat sich nicht geändert. Taras D, Ukraine.
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